Oprah & Phil

Não há como escondê-lo: a minha patologia está francamente pior. Continuo fechada em casa a maior parte do tempo, entre fraldas e biberões, ao ponto de ouvir o meu QI a diminuir à velocidade da luz e a minha costela de dona de casa a aumentar ao ritmo da população africana. O resultados destes três meses de clausura, como será de prever, não é lá muito auspicioso: agora, estou viciada em talk shows.

Um dos pontos altos do meu dia chama-se Oprah e vejo todos os programas sem falhar, bebendo cada palavra por ela pronunciada. Há dias, o tema era “Going Green” e tinha a ver com a redução do consumo de energia, com a reciclagem e com a preservação do planeta. Vi tudo atentamente e poucos minutos depois dei por mim transformada numa activista ambiental.

Agora, passo a vida a apagar luzes, a controlar cada pingo de água, a usar o mesmo copo durante todo o dia e a morrer de complexos de culpa sempre que deito uma fralda para o lixo. Qualquer dia pego em mim, inscrevo-me no Greenpeace e vou salvar baleias num barco insulflável, algures para o Japão. Ou destruir um campo de milho transgénico, que pelos vistos está na moda e dá direito a tudo quanto é tempo de antena.

Depois, há o Dr. Phil... Gosto dele porque me faz sentir normal, em comparação com as pessoas que entrevista, e porque é um dos poucos seres humanos que pode perguntar a alguém (como já o vi fazer) se tem danos cerebrais - e que ainda é aplaudido por isso. O que eu pagava para fazer o mesmo. Ficava afónica num instante.

Escusado será dizer que sonho com a Oprah sentada no meu sofá para dois dedos de conversa e com o Dr. Phil sempre a postos dentro de uma lâmpada, algures entre os copos e as chávenas de café. Esta casa começa a ficar cheia...